La rebelión en contra del Rey

El viernes a las cuatro de la tarde, una mujer es asesinada por su pareja en frente de mi ventana quedando un niño de 7 años sin madre y sin papá. El domingo, bajo un estado de excepción se relizan elecciones en Honduras. Pierde el partido oficialista (vaya sorpresa) por apaleada (literalmente). Pierde también la gente de honduras que cree que el fraude se realiza en las urnas. Y se sigue envenenando la consciencia de las personas planteando que el problema de violencia en nuestras formaciones sociales tiene que ver con más empleo, mejor distribución de la riqueza y más policias. Recordando al profesor: "la guerra reaccionaria soy yo, cuando no lucho contra la guerra reaccionaria!"

Techos de Cartón

Qué triste, se oye la lluvia
en los techos de cartón
qué triste vive mi gente
en las casas de cartón

Viene bajando el obrero
casi arrastrando los pasos
por el peso del sufrir
¡mira que es mucho el sufrir!
¡mira que pesa el sufrir!

Arriba, deja la mujer preñada
abajo está la ciudad
y se pierde en su maraña
hoy es lo mismo que ayer
es su vida sin mañana

(recitado)
"Ahí cae la lluvia,
viene, viene el sufrimiento
pero si la lluvia pasa,
¿cuándo pasa el sufrimiento?
¿cuándo viene la esperanza?"

Niños color de mi tierra
con sus mismas cicatrices
millonarios de lombrices
Y, por eso:
qué tristes viven los niños
en las casas de cartón
qué alegres viven los perros
casa del explotador

Usted no lo va a creer
pero hay escuelas de perros
y les dan educación
pa' que no muerdan los diarios
pero el patrón,
hace años, muchos años
que está mordiendo al obrero

oh, oh, uhum, uhum

Qué triste se oye la lluvia
en las casas de cartón
qué lejos pasa la esperanza
en los techos de cartón

Carta ecológica

Señores/as habitantes/as (ojalá cuidadan@s) de países opulentos (que sea, de EE.UU, UE, Japón, China y demás integrantes del G-téngala):

Por favor demandar a sus burguesías suicidas y a sus "representantes" en los gobiernos que le paren con la contaminación de nuestro planeta para manufacturar sus venenos en cajitas y envoltorios brillantes. Mi abuelita y su descendencia puede seguir reciclando los próximos 2 millones de años, y el problema no se resolverá.

Atentamente,
Un encojonado, ahumado e inundado habitante de un país empobrecido que no tiene ni desea aiPod o Güí.

Arena, deriva y caracol

Esta noche tengo ganas de escribir. No sé exáctamente de qué. Ahí averiguaremos conforme avancen las pulsaciones y los impulsos. Tal vez hable de guerra, de esta guerra que se siente aquí dentro en el pecho, en los hombros o en cualquier parte del cuerpo a la que la medicina alopática no pueda dar alivio. ¡Sí, eso es! Quisiera hablar de esa guerra que t@dos cargamos, que t@dos actuamos, que tod@s sufrimos pero que muy pocos se dan el tiempo y el valor de escuchar, de mirar, de sentir, de discernir y de transformar.

Tal vez sea eso lo que me ha traído a la casa de mi madre y padre acá en la provincia de Limón. No es el Caribe; ni Punta Uva ni Talamanca. Nos hacemos de cuerpo gracias al lenguaje que nos regalan nuestro padre y nuestra madre. Asì que la guerra empieza ahì, con el nombre del padre y la madre. Quizás pueda aprender algo aquí, donde se originó el remolino. No sabré qué es hasta que es; hasta que lo descubra.

Para el camino y como amuleto llevo el cariño de mucha gente y mi entusiasmo por aprender. La escucha atenta y el corazón en su lugar.

Reverberación de un cuento fundante

Independiwhat?
Independihow?
Independiwhen?

"La" independencia tica es como la historia de su "la" democracia "centenaria" o el "sí se puede" de la selección, puro alucín!

Lo más interesa quizá sea ver cómo la identificación inercial provista por las neoligarquías se les desborona a los "periodistas" deportivos en un plato de babas. Así las cosas, y siguiendo el cuento, Kenton es Juan Santamaría!

Me faltó algo en el texto primero: independitómela!

Caminando

El sujeto es un recurrido,
un caminar entre las flores,
acompañad@, sonriente.

Pedro Rojas

(César Vallejo)

Solía escribir con su dedo grande en el aire:
”¡Viban los compañeros! Pedro Rojas”,
de Miranda del Ebro, padre y hombre,
marido y hombre, ferroviario y hombre,
padre y más hombre, Pedro y sus dos muertes.
Papel de viento, lo han matado: ¡pasa!
Pluma de carne, lo han matado: ¡pasa!
”¡Abisa a todos compañeros pronto!”

Palo en el que han colgado su madero,
lo han matado;
¡lo han matado al pie de su dedo grande!
¡Han matado, a la vez, a Pedro, a Rojas!
¡Viban los compañeros
a la cabecera de su aire escrito!
¡Viban con esta b del buitre en las entrañas
de Pedro y de Rojas, del héroe y del mártir!

Registrándole, muerto, sorprendiéronle
en su cuerpo un gran cuerpo,
para el alma del mundo,
y en la chaqueta una cuchara muerta.
Pedro también solía comer
entre las criaturas de su carne, asear, pintar
la mesa y vivir dulcemente
en representación de todo el mundo.
Y esta cuchara anduvo en su chaqueta,
despierto o bien cuando dormía, siempre,
cuchara muerta viva, ella y sus símbolos.
¡Abisa a todos compañeros pronto!
¡Viban los compañeros al pie de esta cuchara para siempre!
Lo han matado, obligándole a morir
a Pedro, a Rojas, al obrero, al hombre, a aquél
que nació muy niñín, mirando al cielo,
y que luego creció, se puso rojo
y luchó con sus células, sus nos,
sus todavías, sus hambres, sus pedazos.
Lo han matado suavemente
entre el cabello de su mujer, la Juana Vásquez,
a la hora del fuego, al año del balazo
y cuando andaba cerca ya de todo.
Pedro Rojas, así, después de muerto,
se levantó, besó su catafalco ensangrentado,
lloró por España.
y volvió a escribir con el dedo en el aire:
”¡Viban los compañeros! Pedro Rojas”.

Su cadáver estaba lleno de mundo.