Esta soledad no es sola.
Es un cúmulo de soledades.
El presente es sólo la acumulación de abismos.
Cada vez que me separo, vuelvo a tener seis meses de
edad.
Cada vez que encuentro pareja, año y medio.
Y así, en una sucesión de repeticiones.
Cada repetición es original.
Hay quienes dejan marcas.
Hay quienes dejan marcas en las marcas.
Hay quienes no dejan, ni se dejan, ni dejan.
Lo obvio de todo esto está en la boca del estómago,
en las ganas de tomar más café de lo que acostumbro,
en la luz y la oscuridad que no se configuran como
deseo,
en ese miedo a la muerte que es ganas de morir,
en ese miedo a morir que es ganas de matar,
en ese accidente temido que es accidente esperado,
en esas ganas de encontrar que son quién sabe qué.
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