Luego vemos

Anoce soñé que no encontraba las llaves para salir y que me perseguían para matarme. Siempre es el mismo sueño reeditado. Estaba a tu lado y vos me dabas la espalda, como siempre desde que somos amigos y dormimos juntos.

No me has perdonado y yo tampoco. Mi inconciente cree merecer este castigo, esta lluvia por todos los costados, este asedio.

Mañana leeras esto y pensarás que es cursi. Lo pienso yo también. Pensarás que no soy el que fuí, que todo lo que soy es hueco, que soy un insecto que se llama Gregorio. Pensarás que no valgo, pensarás que ya es tarde aunque sean las 9:27am. Pensarás con lástima, pobre de él, tan solo, tan loco, tan moto; tan villano, tan humano, tan trasto roto.

Yo me seguiré rompiendo en mil pedazos e intentaré pegarme... pegarme.

Soy un hueso, soy un beso.

Real Life

Veintinueve a cero

La luz apenas se veía
y sin embargo nací
Luego toda la vida siguió
me quedé
en la estridencia de la luz
en el ruido del desinfectante
y el helado metálico destello del acero inoxidable
desde entonces cargo un hospital en el horizonte
y una sepultura en el porvernir
en la mandíbula una soga
alambres de púas por manos
dos zapatos izquierdos
los pasos de regreso
los pies en círculo
los tres tristes tigres
que frío comieron.

"Vaya forma de saber que aun quiere llover sobre mojado"

Perdonen la tristeza

Hoy es triste existir en este planeta. Todo lo que no veo se avalanza sobre mí y me aprieta el pecho y las ganas. Estoy en el lugar de mi fantasma; soy el fantasma redivivo. El fantansma que me habita no soy yo, pero es el que habla, es el que escribe y es él el que espanta.

Y espanto y me espanto. Soy un espantapájaros que espanta los propios pájaros de su cabeza. Cabeza rellena de paja, niebla y nieve.

Apenas me sostengo en esta balsa de escombros; a menudo me falta el aire y veo a la muerte en el agua, en estas olas que caen sobre mi y me empujan al fondo. En este viento que me nubla los oídos y me ensordece la mirada y no entiendo nada.

Las voces de mis amigos me dicen que me vaya. No tengo fuerzas para irme, el cuerpo no reacciona a pesar de que el cerebro me lo suplica.

A la altura del corazón y los pulmones, un nudo mudo. Unas ganas de llorar de niño. Una soledad de niño. Una desprotección de niño. Del niño que nunca fuí, porque nunca estuve, porque estuvo el miedo y el desamparo en vez de mí.

Favor no se molesten, ya casi me estoy yendo. Perdonen la tristeza.

Lo productivo del "hold"

Dibujo lo que no entiendo
las palabras son trazos como filos
y la maldita música de espera
apretándome los testículos

Todo lo que no soy me determina
y el azar es mudo, calvo
ya tengo treinta y tres minutos de esperar
Estas bridas y el bozal me succionan la vida
el teclado me consume las neuronas
el monitor me habla y me ve
yo no veo nada

La sociedad de las bridas en las orejas y los agujeros en el alma
todo al alcance de la billetera
a pesar de la lluvia
a pesar de la sangre
a pesar de nosotros

Todo lo que no brilla

Lo opaco es esta imagen que veo pero que no puedo escribir, describir. Las palabras amordazan, incomunican. Mejor dibujar. Quisiera dibujar.

Escucho esta maldita música de "hold", una noche más, en esta maquila de truenos. Soy en un lugar que poco a poco no me queda. Y me quedo. ¿Por qué irse? De la maquila, ayer. Pero, del lugar donde se quiere. ¿Que me aleja de lo que quiero?

Tengo dos zapatos izquierdos... Y la música de "hold" continúa. A veces quisiera escapar, poder existir sin ser esclavo, sin tener que despojarme de mí mismo en el umbral de la puerta de donde me empleo.

¿Que tiene que ver el sexo con el trabajo? ¿Cual es la relación que existe entre el mal emplear y el mal coger? ¿Podrá uno ser felíz si le dedica 12hrs al día a la reproducción del capital?

El capital es una camisa de fuerza que incomunica, que desgarra, que destruye, que asfixia. Luego están sus personificaciones: los jefes, los padres, el cura y los malditos "emprendedores proactivos"!!!

Luego estan los charlatanes en el circo legislativo y en canal 7 y Repretel y en La Nazion y en todos los malditos periódicos pornográficos y adocenados que se imprimen en esta latitud sin memoria.

Parafraseando al poeta, es tanta la basura y tan pocas las moscas.

Vivan siempre el trabajo y la paz, pero aún no han nacido. Este criadero de pollos es una guerra. El maldito teléfono y los cretinos angloparlanchines con su ínfulas y sus enanismos.

En la lucha tenaz de infecunda labor. Y aún no contestan.

¡Salud!