Los días en este encierro de luz artificial se extienden una hora.
Llueve afuera y por dentro brisa, escombro.
Floto en la silla desde donde se escriben estas letras.
El suspenso del cuerpo al servicio del capital trasnacional.
El suspenso de la vida para vivir.
Dejar de existir para sobrevivir.
Esta no es vida, pero las piedras no se ven.
Se hayan en el fondo del mar muerto,
en el aire muerto, en la tierra.
Esta historia que he sido se ha escrito,
ha sucedido y sucede con poca intervención de mí.
¿Que es el objeto a?
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